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Sehr gut und spannded geschrieben.
Wo kann man das kaufen?
;-)

Nur hier hatte ich Probleme:

Vor Wut schnaubend sah sie sich nach allen Seiten um. Dann viel ihr Blick auf die Geisel. Sie war im Begriff die Hand zu heben und mit dem Beil auf sie einzuschlagen

....sie...v(f)iel ihr...Sie....sie

Man verliert etwas den Überblich wer mit den vielen "sie" jeweils gemeint ist.

3

‚Roter Sand’

Schon mal bis zur Unkenntlichkeit verbrannt worden? Sicher nicht. Lasst es mich kurz beschreiben. Bei zirka 2000 Grad schmilzt Stahl wie Butter in unbarmherziger Mittagsonne. Eine normale C4-Explosion brennt nicht so hoch, ist in ihrer verheerenden Wirkung aber durchaus ebenbürtig.
Zunächst spürt man nichts. Es ist einfach zu heiß. Das Feuer versengt Haare sowie die obere Hautschicht. Im Schnelldurchlauf kommt es zur Blasenbildung, Flüssigkeit tritt aus, verdampft in der nächsten Sekunde jedoch wieder, während sich die Flammen tiefer in deinen Körper fressen, um weitere Hautschichten samt Nervenbahnen hinab bis auf die Knochen zu verbrennen. Der Gestank deines brennenden Fleisches steigt dir in die Nase und unbeschreiblicher Schmerz wird dir durch die Impulse der letzten noch intakten Nerven vermittelt. Du willst schreien, kannst es aber nicht. Innerhalb weniger Sekunden, hast du dich von der aktuellen Spitze der Evolution zu einem dem Tod geweihten Stück Dreck zurückentwickelt, das nicht mal mehr um den Gnadenstoß betteln kann. Wenn dich diese Gewissheit nicht tötet, schaffen es sicher der Volumenmangelschock oder das durch die Giftstoffe deines verbrannten Fleisches verursachte Nierenversagen.

Stille. Ich öffnete die Augen. Ich war allein, ewige Finsternis umgab mich. Genauso wie die süße Qual des Schmerzes. Mein ganzer Körper fühlte sich an, als hätte man mir die Haut bei lebendigem Leibe abgezogen, mich mit Honig eingerieben und auf einen Nesthügel Feuerameisen geworfen.
Ob es wahr ist, dass man im Augenblick des Todes sein ganzes Leben noch einmal vorm inneren Auge ablaufen sieht? In meinem Fall sicher eine interessante Erfahrung.
Jeden Augenblick rechnete ich mit Bildern aus meiner nicht gerade bilderbuchhaften Kindheit. Rückblicke in das Viertel, in dem ich aufgewachsen war. Die Schule, die ich einst heimgesucht hatte. Freunde und Feinde, die ich mir dort gemacht hatte. Das Leben danach. Menschen, die mich auf meinem bisherigen Pfad begleitet hatten. Mein Bruder. Das Ende seiner Familie. Sicherlich auch jeder einzelne meiner Aufträge. Sie würden alle mit offenen Armen in der Hölle auf mich warten.
Alles blieb schwarz und nichts dergleichen geschah. Keine Bilder, keine Menschen. Hier waren nur die Dunkelheit und ich, zusammen, allein für immer.
War ich tot und dies ein Vorhof zur Hölle? Was war geschehen? Ich versuchte mich zu erinnern. Alles war so wirr. Und endlich kamen sie. Anfangs waren sie verschwommen, aber es reichte.

Der zerfetzte Oberkörper eines alten Mannes am Boden des Mittelganges in einem Passagierwaggon, überall sehe ich Blut und Gedärme. Etwas abseits liegen seine Beine und der restliche Unterkörper.
„Wie lange habe ich schon auf Dich gewartet?“ Diese Stimme, so vertraut. Wem gehörte sie?
Menschen, Sitze, Gepäck und Fenster werden von Kugeln zerstört. Ihr Geschrei und zweckloses Gewimmer sind wie Musik in meinen Ohren.
Ein Mann in kugelsichererer Weste schießt mit einer Maschinenpistole wild schreiend wahllos um sich.
Ich spüre eine Waffe in meiner Hand. Sie ist wie ein alter Freund, der mich zum Spielen einlädt. Ich hebe den Arm und drücke einmal ab, mehr ist nicht nötig.
Die Kugel trifft ihn am Hals. Blut spuckend sinkt er zu Boden, krampfhaft seine Waffe umklammernd.
Ein harter Schlag auf den Hinterkopf wirft mich zu Boden. Die Welt wird wieder verschwommen, rötliche Wärme umfängt mich.
„Hoffst Du, dass es nun zu Ende sein wird?“
Das Geräusch des Entsicherns einer Pistole. Ich spüre ihren Lauf an meinem Hinterkopf.
„Dein Tod ist nur ein Anfang.“
Eine Explosion erschüttert den Waggon. Feuer durchbricht die gläserne Zwischentür und kommt immer näher, zerfrisst alles auf seinem Weg zu mir. Schüsse werden abgefeuert. Ich spüre die Treffer nicht mehr. Alles geschieht so schnell. Es ist da.

Ich war wieder zurück in der Dunkelheit. Schreien, danach war mir jetzt zumute, doch selbst Atmen fiel mir schwer. Der Geschmack von kaltem Sand verstopfte meinen Mund und füllte meine Lungen. Verzweifelt versuchte ich mich zu bewegen, überall war dieser drückende Schmerz. Ich konnte ihn berühren, mich befreien. Nur noch weg von hier, weiter nach oben.
Mein linker Arm durchbrach das sandige Erdreich und stieß hinaus ins Freie. Sengende Hitze und schneidender Wind empfingen mich. Vorsichtig befreite ich den Rest meines Körpers.
Überall war dieses grelle Licht. Meine Augen schmerzten. Angewidert würgte ich den Sand aus meinem Hals. Frische Luft, frei Atmen und dieses kribbelnde Gefühl feiner Körner machte sich auf meiner Haut bemerkbar. Der Schmerz war fort.
Schließlich gewöhnten sich meine Augen an das Licht, und alles wurde klarer. Was war das? Roter Sand? Nein, dass konnte nicht sein. Wo war ich? Im Grunde war es nebensächlich. Ich lebte noch und war frei, das war alles, was im Moment zählte. Erschöpft drehte ich mich um und mein Blick fiel auf den Himmel. Blau, herrliches, schönes Blau. Nirgends eine Wolke, die die schwarzen Sonnen verdeckte.

Beitrag geändert von Askeron (23.01.2008 21:14)

5

‚Auf den Straßen der Nacht’

Jonas löste seinen Griff vom Unterarm der Frau. Der Puls war eindeutig zu hoch, aber in der aktuellen Situation erschien das durchaus angemessen. Zeit und die notdürftigen Verbände dürften ihr Übriges tun den Tod noch etwas zu vertrösten.
Nadja Klüber war wirklich etwas Besonderes, daran gab es nicht den geringsten Zweifel. Wie ein gefallener Engel lag sie aufgebahrt vor ihm auf dem sorgfältig mit Plastik verkleideten Tisch, bewusstlos und ihm vollkommen ausgeliefert.
So zugerichtet wie sie war, würde sie nirgendwohin kriechen, geschweige denn gehen können. Selbst wenn sie Gelegenheit zum Schreien gehabt hätte, wäre ein Knebel nicht nötig gewesen. Hier unten hatte man nicht mal das melodische Kreischen seiner Kettensäge und die Qualen ihrer ersten Opfer hören können, bei Nadja würde es nicht anders sein.
Es war mehr als angemessen für sie wieder zum Anfang zurückzukehren. Hier hatte alles begonnen, und hier könnte es auch ein für allemal enden. Endlich frei sein, ein normales Leben führen können, und das Gesicht nie wieder hinter einer bröckelnden Maske verstecken müssen. Solch eine Vorstellung war einfach zu schön um wahr zu sein.
Jonas konnte seinen Blick nur mit Mühe von ihr abwenden. In solchen Momenten hatte die böse Seite einen weitaus größeren Einfluss auf sein Denken, doch schließlich blieb die Vernunft wie so oft der alleinige Sieger.
Ein letztes Mal prüfte er den Sitz des Panzertapes, welches Nadjas Körper von der Stirn abwärts an den relevantesten Extremitäten umschloss, und sie mit dem Tisch eins werden ließ.
„Alles kommt wieder in Ordnung. Ich sehe es, und Du wirst es auch bald sehen.“

Wie der schleichende Tod kam die Nacht über die Stadt. Schlagartig verdichtete sich der Himmel über ihr, und dunkle Wolken stärkten den undurchdringlicher werdenden Wall am ehemals sternenklaren Firmament.
Weit unter ihnen erstreckte sich ein kaum enden wollendes Lichtermeer. In den verschiedensten Farben verteilte sich der helle Schein aus den Häusern, hinaus auf die unzähligen Straßen, auf denen die Autos wie das Blut durch die Adern eines Körpers ungleichmäßig dahin flossen, und ihre Menschen einen letzten Abend in der alten Welt genossen. Sie liebten es zu feiern, und so gingen die Menschen aus der Stadt, wie jeden Abend, ihren nächtlichen Beschäftigungen nach.
Da gab es einzelne Säufer und Landstreicher, die schon zu früh zu viel getrunken hatten und nun ziellos durch die Straßen irrten, Paare, die gerade das Kino verließen und sich in einer Bar oder Kneipe noch etwas mehr Anregung auf den restlichen Abend holen wollten, die vielen Gruppen Jugendlicher, die im Grunde dasselbe Ziel hatten, die Alten, die einfach nur in Ruhe etwas trinken und diesen ruhigen Tag friedlich ausklingen lassen wollten und letzten Endes der dreckige Rest, einsame Streuner, die einfach nur durch die Straßen zogen auf der Suche nach etwas.
Sei es ein freier Platz, um mit dem gemütlichen Teil des Abends beginnen zu können, sei es Streit um die aufgestauten Aggressionen der letzten Tage auf einmal raus zu lassen, und das nach Blut lechzende Tier in sich wieder für eine Weile ruhig zu stellen, oder sei es die Jagd nach dem schnellen Glück. So unterschiedlich sie auch waren, eines blieb ihnen allen doch gemein.
Schicksal würden es manche nennen, einen schrecklichen Zufall andere. Was sollte man schon dazu sagen? Es geschah, und das Leben ging einfach weiter. Niemanden kümmerte es. Wieso auch? Es hatte nichts mit ihnen zu tun und beeinträchtigte den weiteren Ablauf ihres Lebens in keinster Weise. Die grausame Gleichgültigkeit mancher Menschen ist wirklich bewundernswert.

Von weit oben schien alles so fern. Die gewaltigen Rauchwolken, die vom Hauptbahnhof aufstiegen, waren nicht wirklich nah. Man sah nur das flackernde Licht des Feuers und die Schatten, wie sie über die Wände der angrenzenden Häuser tanzten.
Eine bedrohliche Ruhe lag mit einem mal über der Stadt, die vom jäh einsetzenden Regen unterbrochen wurde. Tausende kleine Tropfen fielen vom Himmel auf sie hernieder. Es war, als wäre ein Dach über der Welt, und sie alle waren darunter gefangen, wie ein Schwarm Ameisen in einem dieser engen, mit Sand gefüllten Schaukästen, hilflos dem Willen ihres Besitzers ausgeliefert.

Der Regen hatte eingesetzt, als Jonas sich auf der Frankfurter Straße gerade durch den für Freitagabend ungewöhnlich dichten Verkehr gekämpft hatte. Etwas später erwarteten ihn in der Innenstadt jedoch menschenleere Straßen, die nur wie ein weiterer Nebeneffekt schienen, und als er in die Zufahrt zum Peterstor, einem kümmerlichen Rest der ehemaligen Stadtmauer, einbiegen wollte, traf er schon auf die erste Straßensperre.
Zwei Autos und etwas Stacheldraht. Nichts Wildes eigentlich, für Fuldaer Verhältnis jedoch Vorboten einer kleine Apokalypse.
Ein junger Polizist im orangefarbenen Regendress versuchte Jonas mit hektischem Umherschwingen seiner Signalkelle an der Weiterfahrt zu hindern. Er kannte sein Gesicht nur flüchtig vom Revier.
Pflichtbewusste Neulinge waren eine wahre Rarität in den örtlichen Berufskreisen. Für Jonas und die meisten seiner Kollegen waren sie nur unerfahrener Ballast. Wer seine Zeit nicht in Frankfurt begonnen hatte, hatte Fulda nicht verdient.
Wie ihm geheißen wurde hielt er den Wagen an und ließ das Automatikfenster herunter.
„Guten Abend. Dies ist zurzeit ein polizeiliches Sperrgebiet. Hier haben Zivilisten keinen Zutritt. Fahrzeugschein und Papiere bitte.“ Und dazu dieses diszipliniert aufgesetzt freundliche Lächeln. In ein paar Monaten würde er seinen ersten Flüchtigen erschießen müssen und die Welt auf einmal mit ganz anderen Augen sehen.
„Ich denke, das brauchen wir nicht.“ Noch ehe der junge Kollege zu seinem nächsten sicher schon hundertmal vorm Spiegel einstudierten Satz für solche Situationen ansetzen konnte, hatte Jonas auf die Ablage über dem Handschuhfach gegriffen und ihm seinen Dienstausweis gezeigt. Hätte man die Zeit nur für einen winzigen Augenblick verlangsamen können, hätte man das kurze Zucken im Gesicht des jungen Polizisten bemerkt. Er hatte also schon von Jonas „McLane“ Kain gehört - wie beruhigend. Die Sache im Holiday Inn von vor zwei Jahren schlug allem Anschein nach immer noch ihre kleinen Wellen.
„Oberkommissar Kain! Es ...es... es tut mir Leid. Ich habe Sie nicht sofort erkannt! Bitte entschuldigen Sie die unnötige Verzögerung, Hauptkommissar Höfner erwartet Sie schon.“
Peinliche Verlegenheit machte sich auf dem Gesicht des Polizisten bemerkbar. Ohne ein weiteres Wort zu verlieren warf Jonas den Ausweis wieder auf die Ablage, schloss beim Anfahren das Fenster und fuhr weiter. Im Rückspiegel konnte er noch erkennen, wie der junge Kollege aufgeregt in sein Funkgerät redete.
Bis zum Uniplatz war es eine ruhige, ungestörte Fahrt vorbei an der durchwachsenen unteren Einkaufspromenade durch den stärker gewordenen Regen gewesen. Die Straßen waren wie ausgestorben. Einzig ein streunender Hund, der eiligst nach einem trockenen Plätzchen suchte, kreuzte seinen Weg. Nirgends gab es ein Anzeichen vom Trubel, der hier eigentlich um diese Zeit herrschen sollte.
Jonas bog in die Bahnhofstraße ein und zum ersten Mal seit Langem stockte ihm der Atem.
Die schwarze Rauchsäule war nicht gewaltig, keineswegs, jedenfalls dank des Regens nicht mehr. Dennoch zeichnete sie sich trotz des Wetters und der Tageszeit deutlich am Nachthimmel ab. Wie eine schwarze Schlange hatte sie sich ihren Weg aus dem Leib des kastenförmigen in diversen Gelbtönen gehaltenen Bahnhofsgebäudes gefressen, und streckte nun ihren Kopf huldigend dem Nachthimmel entgegen.
Im Schritttempo fuhr er weiter die Bahnhofstraße hinauf. Vorbei an Polizei-, Kranken- und einigen kleineren Feuerwehrwagen immer weiter auf die bunten Lichter im schwarzen Meer aus Blut und Tod zu.

Beitrag geändert von Askeron (23.01.2008 21:15)

7

‚Legion’


Stille. Er hatte es einfach satt, die Welt, das Leben und dieses sinnlose Warten. Bange Ungewissheit quälte ihn schon seit Tagen und nun hatte ihn sein Weg wieder hierher geführt in den frisch renovierten, kleinen Raum mit den sterilweißen Wänden, den unbequemen schwarzen Stühlen, deren Gitterrückenlehne einem schon nach kurzer Zeit den letzten Nerv raubte, und dem widerlich blaugrünen Boden. Eine Farbe wie schlechte Verdauung würde man sagen. Aber was sollte er tun? Es hatte sich nicht vermeiden lassen, und irgendwie musste es ja weitergehen. „Geld wächst nun mal nicht auf Bäumen. Geld findet man nur in den blutigen Händen der hart arbeitenden Gesellschaft, Junge!“, hatte ihm schon sein mittlerweile verstorbener Vater eingebläut, und damit hatte er verdammt Recht gehabt. Geld ist wie Ruhm. Beides muss man sich hart erarbeiten, und das eine ist wie das andere nur zu schnell wieder vergänglich.

Gier. Sie hatte ihn hierher geführt. Es wäre klischeehaft zu sagen, dass seine Exfrau und ihr unstillbares Verlangen schuld an der ganzen Misere gewesen sind, aber so war es nun mal geschehen, ein schönes Beispiel, wie Reichtum einen Menschen verderben und zu Grunde richten kann. Das Geld kam über Nacht und mit ihm das Unheil. Es hätte wirklich gut laufen können, wenn sie schneller gelernt hätten damit umzugehen.
Das neue Haus, der schicke Zweitwagen aus Italien, die exklusive Privatschule für die Kinder, sowie diverse Aktiengeschäfte, die ihnen ein neuer, guter Freund näher gebracht hatte, alles musste bezahlt werden. Es schien zu leicht, um wahr sein zu können. Kein Wunder, dass dieses äußerst zerbrechliche Gebilde früher oder später in sich zusammenfallen musste.
Das Schicksal liebt es dir das Messer in den Rücken zu rammen und die Klinge abzubrechen.
Es begann damit, dass sich die Aktiengesellschaft, bei der er einen Großteil des Geldes investiert hatte, als großer Schwindel heraus stellte und schon nach zwei Monaten Konkurs anmeldete. Ein paar Wochen später parkte ein an Demenz erkrankter Rentner seinen Wagen im heimischen Wohnzimmer und verwandelte das gemütliche Zuhause mit all dem in mühevoller Kleinarbeit erwirtschafteten Hab und Gut in eine Flammenhölle.

Einsamkeit. Seine größte Furcht hatte ihn letztlich wieder eingeholt. Nachdem sie mittel- und beinahe auch obdachlos geworden waren, hatte seine Frau beschlossen ihr Leben wieder in gerade Bahnen zu lenken, den Schlussstrich unter ihre bisherige Beziehung inbegriffen. Ein guter Freund ist heutzutage schwer zu finden. Erst recht, wenn er mit deiner Frau und dem Kind, das den verheerenden Brand überlebt hatte, nach sonst wo durchgebrannt ist.
So ist es im Leben, nichts ist, wie es scheint und gerade, wenn du denkst, du hast den schwierigen Teil hinter dich gebracht, macht dir jemand einen Strich durch die Rechnung.

Vergessen. Das war alles, was er wollte. Ihr Tod hatte sich als weniger befriedigend herausgestellt als erwartet. Rache ändert nichts. Sie macht viele Dinge nur simpler.

„Eine einfache Frage und ich erwarte eine ehrliche Antwort!“
Ash schrak aus seinen Gedanken hoch. Den Fremden in Schwarz hatte er nicht kommen sehen. Er musste zu tief in seiner Vergangenheit versunken gewesen sein, um zu bemerken, wie dieser hagere Mann mit den edlen Lederstiefeln, dem bis zu den Kniekehlen reichenden Mantel und dem dazu passenden Hut, den er schon vor sich auf den Tisch gelegt hatte, nachdem er an selbigem direkt gegenüber von Ash Platz genommen hatte, in den Raum gekommen war. Während er eine Zigarre aus seinem Mantel hervorholte, sie routiniert mit einem Streichholz erst anwärmte und schließlich entflammte, sprach er, wie beiläufig, weiter. „Sag’ mir Junge, bist du glücklich mit deinem Leben?“
Der Blick aus den blaugrauen Augen seines blassen Gesichts erschien Ash aufdringlich durchdringend. Er hatte das Gefühl aus Glas zu sein, und der Alte könnte durch ihn hindurch sehen. Dennoch wirkte er auf seltsame Weise freundlich und geduldig. Kurzes Zögern. Ash wusste nicht, was er sagen sollte.
„Was soll das!? Wollen sie mir Gott oder den Wachturm näher bringen!?“ Er war leicht gereizt und definitiv nicht in der Stimmung über den Allmächtigen und die Welt zu reden.
„Aber, aber, wer wird denn gleich so überreagieren. Es ist nur eine Frage, und die Antwort wird dich schon nicht beißen“, war die unbeeindruckte Antwort des Fremden, nachdem dieser ein weiteres Mal an seiner Zigarre gezogen hatte. Für einen Moment hatte er Ash soweit. „Ich... Ich... kann nicht mehr…“
„Komm schon Junge! Gib dir einen Ruck! Was würde Laura dazu sagen, wenn sie hier wäre?“
Ash’s Augen weiteten sich, er atmete schwerer und dann brach es aus ihm hinaus.
„Laura ist tot! Diese untreue Hure hat das bekommen, was sie verdient hat! Dafür habe ich gesorgt.“
Abrupt hörte er auf zu reden. Erst jetzt realisierte Ash, was da gerade seinen Mund verlassen hatte. Sein Blick schnellte sofort zum Fremden in Schwarz hinüber. Ein kleines Lächeln umspielte dessen Lippen.
„Schön, dass Du so offen darüber reden möchtest. Das war zwar keine Antwort auf meine Frage, aber danke, dass du diesen Aspekt eingebracht hast. Fühlst Du dich jetzt besser, Junge?“
Ash nickte schweigend.
„Gut! Hier nimm einen Schluck. Das wird dir sicher helfen.“
Der Fremde deutete auf einen silbernen Flachmann, der auf dem Tisch lag. Auch wenn Ash sich sicher war, dass er eben noch nicht dort gelegen hatte, nahm er einen kräftigen Schluck. Er kannte den Geschmack schon länger. Purer Absinth war nicht nur die letzten Monate einer seiner treuesten Begleiter gewesen. In den vergangenen Wochen hatte er zwar versucht mit dem Alkohol aufzuhören, aber jetzt war es ihm egal. Schließlich war er wieder hier und nur Gott und der Teufel wussten, wie genau es mit ihm weitergehen sollte. Es tat gut, der vertraute Geschmack betäubte den Geist, gab ihm wieder Kraft und machte seine Worte leichtsinnig.
„Wer sind Sie eigentlich, dass Sie sich einbilden hier einfach reinschneien zu können und diese Worte aus mir herauszupressen? Ich wollte das nicht sagen! Sie haben mich dazu gezwungen! Ich habe mit Lauras Tod rein gar nichts zu tun!“
Das Lächeln des Fremden wurde immer mehr zu einer grinsenden Fratze.
„Ja! Das ist gut! Lass es raus. Bündle es! Nutze es!“
Für Ash waren diese hohen Gefühle der Aggression und des Jähzorns mehr als ungewöhnlich, und obwohl er sich in solchen Situationen sonst sehr gut im Griff hatte, ballte er die mit Handschellen gefesselten Hände zu Fäusten, stand ruckartig auf, sodass sein Stuhl zu Boden fiel und wollte auf den Fremden losgehen. Weiter als bis zur Tischmitte kam er jedoch nicht. Die knochige Hand, die sich in seinen Brustkorb gebohrt hatte, hinderte ihn daran, und er hatte es wieder nicht kommen sehen.
„Urgh!“ Mit einem Ausdruck des blanken Entsetzens im Gesicht verharrte Ash gurgelnd und röchelnd in dieser unnatürlichen Pose.
„Wer ich bin, wolltest Du wissen? Nun betrachte mich als eine Art neuer bester Freund.“ Schnelle Schritte und das Geschrei der Wachen waren draußen auf dem Gang zu hören.
„Zeit hier zu verschwinden. Keine Angst, jemand wird dir bald alles erklären.“ Der Hut saß wieder auf dem Kopf des Fremden. Seine Augen veränderten sich. Das Blaugrau verschwand und sie wurden pechschwarz. Kleine Blitze zuckten in ihrem Innern, die sich langsam auf seinen ganzen Körper ausdehnten. Seine linke Hand löste sich aus Ash’s Brustkorb und deutete zum Boden, die andere zur Decke. Kein Blut, keine offene Wunde, da war nichts. Die Stelle auf seinem Oberkörper war völlig unversehrt.
Einer der Blitze schlug in die Lampe über dem Tisch, welche für einen Moment stark aufleuchtete, die menschlichen Züge des Fremden verschwanden genau wie er mit dem Blitz, der in die Lampe fuhr. Zurück blieben nur Ash’s lebloser Körper und der unangenehm süße Geruch nach Zigarre.

„Du bist mehr als nur geeignet, ob Du willst oder nicht. Willkommen in der Legion, Junge.“

Beitrag geändert von Askeron (23.01.2008 21:16)

9

‚In einem Meer aus Rot’

Hoch oben auf einer Sanddüne inmitten dieses Meeres aus Rot, nur Sand soweit das Auge reichte, dort begann meine Suche. Die Vergangenheit hatte ich hinter mir gelassen, und vorübergehend auf Reisen geschickt. Sie würde mich sicher wieder besuchen kommen, darum bettelnd sie zu bearbeiten, aber wohl nicht in nächster Zeit. Bis dahin lag ein neues Schicksal vor mir, ich musste nur noch den Weg zu ihm finden.
Dieser Ort war mir überaus fremd und auf seine ganz spezielle Art doch sehr anziehend, ein ungewohntes Gefühl tief in mir, als wäre ich schon immer ein Teil von ihm gewesen.
Ich weiß nicht mehr, wie lange ich dort im Sand gelegen hatte und wie gebannt zum Himmel hinauf starrte. Es hatte einige Zeit gedauert bis die Hoffnung, dass meine Augen mir doch nur eine Halluzination vorgaukeln würden und das alles nur ein böser Traum war, endgültig starb. Was von meinem alten Leben übrig blieb war nur ein kleiner Funken trügerischer Hoffnung.

Jeden Augenblick könnte ich schweißgebadet und schwer verwundet im Innern eines Krankenwagens aufwachen, mit Handschellen gefesselt zusehen, wie der Notarzt mit allen Mitteln versuchte mein beinah erloschenes Feuer wieder zu entfachen, die Polizeieskorte anschreiend, die zwischen ihm, seinem Kollegen und den meisten seiner wichtigen Gerätschaften stünde. Zwei Beamte, einer mit MP5, der andere sicher nur mit P10 bewaffnet, die beide hauptsächlich zu ihrem Schutz dort wären, zu meinem in gewisser Weise natürlich auch.
Wer weiß schon, zu was ich in diesem höchst traumatischen Zustand fähig gewesen wäre. Mit letzter Kraft aufspringen, um zu kämpfen oder zu fliehen? Sicher, aber mit schweren Verbrennungen und Frakturen heute wohl eher nicht.
Es war jedoch klar, dass der Arzt ohne nahende Verstärkung auf völlig verlorenem Posten schon bald überrannt werden würde. Es wäre nur noch eine Frage der Zeit bis auch er es sehen müsste.
Das Leben oder der Tod? Mittlerweile war es mir egal. Die Eine hatte schon lange ein Auge auf mich geworfen und der Andere seinen letzten Termin gerade noch so erwischt.
Mit einem Lächeln könnte ich diese letzten Minuten auf Erden auskosten, die Welt würde in diesem Moment ganz allein mir gehören, ein Gefühl, das sich jeder schon mal gewünscht hat. Ich wäre endlich ich selbst.

Der Wind hatte gedreht. Obwohl er den mir durchaus bekannten Geruch der Verwesung mit sich brachte, milderte die kühle Brise die unerträgliche Hitze doch etwas ab.
Ich hätte noch ewig dort im Sand liegen können, über mein Leben und den Ausweg aus dieser außergewöhnlichen Lage nachdenkend, aber was hätte das schon gebracht? An der Situation hätte es rein gar nichts geändert.
Die schwarzen Sonnen waren real, genauso wie alles andere hier. Lebe damit, gewinn die Kontrolle zurück und werde endlich wieder Herr der Lage, ein überaus hilfreiches Mantra, frisch aus dem Deckel einer Cornflakes Packung.
Akzeptanz, mein Übergang aus dem Vier-Phasen-System war fast abgeschlossen. Verdrängung, Wut und Trauer lagen hinter mir. Ich spürte keine Schmerzen mehr, beängstigend, aber ein schönes Gefühl. Verbrennungen am linken Arm und auf der Brust, Schnittwunden, Splitter unter meiner Haut, die Narben auf dem Rücken und im Gesicht, nichts davon war noch übrig, abgewaschen vom sandigen Wind der Wüste. Wie eine Schlange ihre schuppige Haut abstreift, um Platz für eine neue, bessere zu schaffen. Einzig ein schwarzer, strudelgleicher Kreis mit drei abgerundeten Zacken auf meinem linken Unterarm war übrig geblieben. Er sollte Teil meiner Veränderung werden, und ich war dankbar dafür.

Gottverlassen stand er da und sah, wie trostlos doch die ungewisse Ewigkeit war. Kein weißer Tunnel, keine Engelschöre mit himmlischen Gesängen, keine geliebten Menschen, die auf ihn warteten, nichts, hinter ihm nur seine Spuren im roten Sand und die Grube, aus der er gekommen war. Fleischfetzen, Blut und zerrissene Kleidung verteilten sich neben seinem Weg auf die Spitze der Sanddüne.
Er war zum Schatten seines früheren Selbst geworden, ein Preis, den er nur zu gerne gezahlt hatte. Seine Erinnerungen, wie grausam und verstörend sie auch waren, sie würden langsam wieder zu ihm zurückkehren und mit ihnen der Wunsch nach Vergeltung.
Pandora, ihr Name hatte sich unweigerlich in seinen vernarbten Verstand gebrannt, sie würde als erste dafür bezahlen und mit ihr jeder, der sich ihm in den Weg stellen würde. Die Zeit des Weglaufens war für ihn vorbei. Es war Zeit, die offene Hand zur Faust zu ballen und mit aller Gewalt zurückzuschlagen, bis nichts mehr übrig war.
Ein zufriedenes Lächeln umspielte seine Lippen, als er die verschwommenen Umrisse einer Stadt in weiter Ferne erkennen konnte.

Wo eine Stadt ist, ist auch Leben. Wo ein Anfang ist, ist auch das Ende der Straße und bei ihm der Weg zurück.

Er verweilte noch einen Moment um den Anblick zu genießen. Blässe überzog seinen ganz in Dunkelheit gehüllten Körper. Schwarze Armeestiefel, die mit Brandlöchern übersäten Jeans, ein Hemd, dessen Ärmel abgerissen waren, die Beretta 92 in der rechten Hand, mit dem Mal der Verdammnis auf dem linken Arm gezeichnet, blickte er einer ungewissen Zukunft entgegen. Der Wind wehte durch seine kurz geschnittenen, weiß gewordenen Haare und in seinen Augen brannte das rachsüchtige Feuer der Hölle.
Eine hagere Gestalt trat zu ihm.
„Ich habe mich schon gefragt, wann Sie hier auftauchen würden.“
Der Fremde in Schwarz entflammte seine Zigarre. „Hallo Jack. Wie gefällt es dir auf der anderen Seite?“

Beitrag geändert von Askeron (23.01.2008 21:17)

II

Die andere Seite



„Wie weit würdest Du gehen? Wie groß ist deine Liebe? Du könntest die Welt anhalten, aber wie kannst Du deine Sehnsucht anhalten? “




10

‚Neuanfänge’

Der Schauplatz einer Katastrophe ist für viele wie ein Jahrmarkt voller kleiner Wunder. Es gibt so viel zu sehen. Man weiß anfangs gar nicht, wo man zuerst hingehen soll. Horden von Schaulustigen und die Schmarotzer von der Presse scharen sich wie ein Schwarm gieriger Geier um das verwundete, vom Tod gezeichnete Tier, um es bis zum Schluss auszuweiden. Auch wenn sie ihm in ihrer Einstellung ähnlich waren, hasste Jonas diese Meuten blutiger Anfänger.
Es war klar, dass die hiesige Polizei nicht genug Leute hatte um den Bereich großflächig abzusperren und ungebetene Gäste fern halten zu können. Es war nur noch eine Frage der Zeit, bis dieses höchst instabile Pulverfass explodieren und alle in seiner Nähe ins Verderben reißen würde. Während Jonas sich in aller Ruhe der Menge näherte, deren Zahl er auf siebzig bis achtzig aufgebrachte Bürger aus der Umgebung schätzte, fiel sein Blick wieder zum Hauptgebäude des Bahnhofs. Von vorne betrachtet sah es fast so aus, als wäre nichts gewesen. Man müsste nur die Rauchsäule, die Kollegen von Polizei und Feuerwehr, welche emsig ihren Tätigkeiten nachgingen, ausblenden können, schon sähe alles wieder so aus wie vorher.
Jonas war nun beinahe auf Höhe des McDonalds-Restaurants am Ende der Bahnhofstraße und kämpfte sich durch den Mob. Diese Mischung aus verzweifelten Angehörigen, besorgten Anwohnern, sonstigen Mitbürgern und gewaltgeilen Rassisten bereitete ihm großes Vergnügen. Äußerlich ließ er sich nichts anmerken, aber innerlich genoss er jeden Schritt durch die Menge aus Leid und Verzweiflung. Ein paar potenzielle Opfer, die ihn schon bald wieder sehen würden, waren sicher auch dabei. Auf sie würde er später zurückkommen.
Wie schön erregend dieses Bad in der Menge auch gewesen war, es ging nur zu schnell wieder vorbei.
Die vorderste Reihe hatte Jonas fast erreicht, die Absperrung war schon in Sicht und der dort stehende Kollege hatte ihn bereits erkannt. Jeden Moment würde es vorüber sein. Für den Bruchteil einer Sekunde suchte er einen Grund um noch einmal durch die Menge schreiten zu können, verwarf diesen Gedanken aber schnell wieder und wollte eben die letzten Schritte aus der breiten Masse hinter sich lassen, als ihn eine ihm wohlbekannte Stimme von der Seite ansprach.
„Oberkommissar Kain! Oberkommissar Kain!“
Jonas musste sich nicht umdrehen um zu wissen, wer es war.
„Thomas Imhoff von RTL Aktuell, Sie erinnern sich doch sicher noch an mich oder?“
Wie konnte Jonas so jemand Besonderen schon vergessen? Thomas Imhoff war ein alter Bekannter, den er nur zu gern begraben würde, zehn Meter oder am besten noch tiefer. Ihn direkt abgeben an den Pforten zur Hölle, etwas anderes hatte diese billige Ausgabe eines Reporters mit dem Taktgefühl einer Kalaschnikow nicht verdient.
Imhoff hatte ihn schon damals wegen der Sache im Holiday Inn groß raus bringen wollen und dadurch zu viel Aufmerksamkeit für seine Person verursacht. Jonas hatte es nicht verdient für eine missglückte Geiselbefreiung sowie das daraus resultierende Blutbad als Held gefeiert zu werden. Des Weiteren war es für jemanden mit seinen Veranlagungen überaus unpraktisch einen höheren Bekanntheitsgrad zu haben. Imhoffs Kamerateam hatte sich ebenfalls nur mit Mühe durch die aufgeregte Horde gekämpft. Die dreimannstarke Crew war nur zwei Reihen hinter ihm, als er Kain noch rechtzeitig ereichte. Dieser war nun vorne an der Absperrung und im nächsten Augenblick wurde ihm schon das gelbe Mikro mit den drei unverkennbaren Initialen unter die Nase gehalten.
„Herr Oberkommissar! Zeit für ein kurzes Interview?“ Triumphierend schaute ihn das lächelnde Gesicht Imhoffs an. Hinter ihm die Kameraleute und die mittlerweile bedächtig schweigende Menge. Kain zögerte erst, dann entschied er sich etwas zu sagen: „Ein kurzes Statement zur Lage?“ Imhoff nickte und kam näher.
„Wir sind in zehn Sekunden live auf Sendung, Thomas!“ Es war die Stimme des Kameramanns, der anschließend die letzten Sekunden an den Fingern runterzählte. Das rote Licht der Kamera begann zu leuchten. Sie waren auf Sendung.

„Danke Peter. Ich bin hier live in Fulda am Schauplatz des Schreckens. Bei mir ist Oberkommissar Kain von der örtlichen Polizei, der sich freundlicherweise bereit erklärt hat uns eine erste Einschätzung der Lage zu geben.“ Es folgte eine kurze Pause, in der Jonas auch ein eigenes Mikro gereicht bekam. „Was können Sie uns bisher sagen, Herr Oberkommissar?“
„Die Ermittlungen haben zwar gerade erst begonnen, dennoch denke ich, dass Sie ihre Frau verlassen wird, wenn sie herausfindet, dass Sie ihre kleine Tochter immer noch zu sexuellen Handlungen zwingen. Hatten Sie ihr nicht schon einmal versprochen, dass es nicht mehr passieren sollte und Sie sich in Behandlung begeben würden? Aber Sie konnten es ja nicht lassen, wie ein gieriger Hund, der einfach nicht aufhören kann zu fressen. Sie ist ihr eigen Fleisch und Blut, Sie kranker Bastard.“
Jonas Stimme blieb hierbei beängstigend ruhig und sachlich. Nun war Imhoff am Zug, dessen Gesicht zu einer steinernen Fratze erstarrt war.
„Das .. Das ist eine boshafte Unterstellung! Ich... werde Sie wegen... Verleumdung…“ – KLACK! - Der Ton wurde abgeschaltet. Sekunden später verschwand auch das Bild, doch die Nachrichtensendung ging weiter: „Aufgrund einer technischen Störung können wir zurzeit nicht mehr zu unserem Reporter vor Ort schalten. Wir werden es später noch einmal versuchen, doch nun erstmal zu Ulrike von der Gröben und dem Sport.“

Der Rest der Welt war ausgesperrt, aber in Fulda hatte die Sendung gerade erst begonnen. Auch wenn Jonas nicht viel gesagt hatte, reichten diese paar mit Wahrheit vergifteten Worte vollkommen aus um das Feuer in den Herzen derer zu entfachen, die danach dürsteten. „Kinderschänder! Verrecken sollst Du! Holt ihn euch!“ Die Rufe wurden immer lauter. Es war nur noch eine Frage von Minuten, bis die ersten handgreiflichen Argumente präsent werden würden.
Imhoff stand da und wusste nicht, was er tun sollte. Ein falscher Schritt konnte für ihn nicht nur das Ende seiner Karriere bedeuten. Jonas drückte ihm das andere Mikro in die Hand, dabei flüsterte er ihm noch etwas ins Ohr. Anschließend stieg er ohne ein weiteres Wort zu verlieren zu seinem Kollegen hinter die Absperrung.
Später, im Krankenhaus, würde Imhoff von seinem Regieassistent gefragt werden, was Kain zu ihm gesagt hatte. „Manchmal muss man seinem Publikum geben, was es verlangt, alter Freund.“

Mit einem zufriedenen Lächeln auf den Lippen näherte sich Jonas dem Hauptgebäude. Der bunte Trubel um ihn herum war faszinierend. Er kam zwar nur selten hierher, dennoch hatten die wenigen Stunden nach dem Anschlag das Gesicht des Bahnhofsplatzes völlig verändert.
Polizei- und Feuerwehrwagen bildeten eine Gasse zur Mitte des Platzes hin, damit die Krankenwagen schnell durchkommen konnten. Ein weißes Zelt war auf der großen Fläche neben dem kastenartigen Brunnen im modernen Stil errichtet worden, die provisorische Leichen- und Erstversorgungshalle vor Ort.
Auch wenn er nicht mit Leichen zugepflastert war, erschien ihm dieses Bild voller Leben und Tod zugleich. Die Feuerwehr brachte in unregelmäßigen Abständen neue Überlebende, Verletzte oder Tote aus dem gewaltigen gelben Bau mit den vielen kleinen Glasfenstern, die an ein feines Küchensieb erinnerten.
Der eigentliche Ort der Katastrophe befand sich auf der anderen Seite des Bahnhofs, hier auf dem Vorplatz gab es nur den Kommandostand der Feuerwehr und das Zwischenlager für Überlebende. Das Verlangen, sich das weiße Zelt von innen anzusehen, wurde immer größer. Jonas schritt zielbewusst und langsam schneller werdend darauf zu.

„Jonas! Jonas Kain! Da bist Du ja endlich!“ Die Stimme einer jungen Frau, die er nur zu gut kannte. Jonas blieb augenblicklich stehen und drehte sich in die Richtung, aus der die Rufe gekommen waren. „Für Sie immer noch Oberkommissar Kain!“ Einen kurzen Moment konnte er Verlegenheit auf den roten Wangen der jungen Kommissarin erkennen, dann war sie bei ihm und sie begrüßten sich offiziell. Kerstin Zentgraf war erst seit kurzem wieder zu ihrer Einheit versetzt worden. Eine dieser jungen, engagierten Damen, die für ihre Karriere fast alles tun würden. Ihre Akte beinhaltete diverse Auszeichnungen für vorbildliches Verhalten sowie einen mehrjährigen Undercovereinsatz im Rotlichtmilieu Frankfurts. Einige Kollegen brauchten nach solchen Erfahrungen erstmal etwas Urlaub und unter Umständen psychologische Betreuung, sie jedoch hatte sich gleich wieder in die Arbeit gestürzt. Ein richtiger Workaholic, so wie Jonas sie mochte. Er bevorzugte eigentlich andere Typen, dennoch hatten sie seit der Weihnachtsfeier vor drei Wochen eine gemeinsame Vergangenheit, die sich nur schwer abschütteln ließ. Kerstin lächelte ihn beschwichtigend an, sodass es ihm beinah schwer fiel sie zurechtzuweisen. „Du sollst mich im Dienst doch nicht duzen. Was sollen denn die Kollegen denken?“
„Dass wir seit drei Wochen eine furchtbar wechselhafte Beziehung haben?“ Jonas liebte ihr leichtes Lispeln, wenn sie Worte mit zu vielen S aussprach. Anfangs hatte er sich noch beherrschen müssen, aber mit der Zeit entdeckte Jonas, dass diese Art der Aussprache einen gewissen Sexappeal hatte und gelenkig war sie auch, daran gab es keinen Zweifel. In ihrem Beruf war es jedoch zwingend erforderlich den Job vom Privatleben zu trennen. Nur kurz erwiderte Jonas ihre freundliche Geste und konzentrierte sich im nächsten Augenblick schon wieder auf die Arbeit.

„Also was haben wir hier?“
Kerstin reichte ihm eine Mappe, in der sich erste Tatortfotos und handschriftliche Notizen einiger Zeugenaussagen befanden. „Das haben wir bisher an handfestem Material zusammentragen können. Hauptkommissar Höfner erwartet uns vor Ort.“
Kain nahm die Akte entgegen. Während er ihr über den Bahnhofsplatz folgte und nebenbei durch die Bilder blätterte, setzten sie ihre Unterhaltung wie beiläufig fort. „Gute Aufnahmen, manche Bilder sprechen wirklich Bände, nichts desto trotz halte ich es für angebrachter, wenn Sie mir den genauen Tathergang in ihren Worten schildern.“
Kerstin nickte, und während beide ihren Weg über die lange Treppe hinauf zum zentralen Omnibusbahnhof fortsetzten, kam sie seiner Bitte nach. „Ersten Zeugenaussagen zufolge ist der ICE 782 von Hamburg nach Basel um zirka 23:45 mit einer guten Stunde Verspätung eingefahren. Schon bei der Anfahrt auf den Bahnhof muss es eine Explosion im hinteren Teil des Zuges gegeben haben. Es ist von einem heftigen Feuergefecht im letzten Waggon auszugehen. Aus bisher ungeklärten Gründen hatte der Zugführer beschlossen, den Zug so schnell wie möglich aus dem Bahnhof zu bringen. Vermutlich um den Schaden an Mensch und Material so gering wie möglich zu halten.“
„Was sich als großer Fehler herausstellte?“
„Korrekt, aber er konnte ja nicht wissen, dass es noch weitere Sprengsätze in seinem Zug gab.“
Vom Omnibusbahnhof führte sie ihr Weg über die Straße an den Lagerhallen neben dem Hauptgebäude vorbei auf die Schienen und von dort zu Gleis 3. Mitten durch das Unglück und die Feuerwehrleute, die immer noch nach Überlebenden suchten. Jonas interessierte sich nicht für das, was um sie herum geschah. Er konzentrierte sich nur auf seine Kollegin und ihren Bericht.

Nach einer kurzen Pause, in der sie ein größeres Trümmerteil überwinden mussten, ging ihre Unterhaltung unbeirrt weiter. „Hätte er gewusst, dass der nächste direkt unter seinem Arsch sitzen würde, hätte er sicher anders reagiert.“ Kerstin schaute ihn fragend an.
Jonas blätterte weiter durch die Tatortfotos bis er auf das Bild des Lokführers stieß. Wie er da so hing, fettleibig, von den Flammen in seinen Sitz eingebrannt, welcher aus dem Zugwagen hinaushing direkt auf einen dieser Handystände, die es wohl auf jedem Bahnhof gab, gedrückt. Das Gesicht zu einer grinsenden Maske verformt und den Schädel mit einem gläsernen Aschenbecher verschmolzen. „Ein schönes Bild für die neue rauchfreier Bahnhof Kampagne.“
„Ich verbitte mir diesen unangebrachten Sarkasmus, Jonas!“
„Schon gut! Schon gut! Seien Sie mal nicht so ein Sensibelchen, Zentgraf!“ Eine kräftige Männerstimme war hinzugekommen. Hauptkommissar Höfner, ein etwas dicklicher Mann, bei dem man sich nicht ganz sicher sein konnte, ob die Midlifecrisis zu Ende war oder gerade erst angefangen hatte, stieß im vorderen Wartebereich des dritten Gleises zu ihnen. „Schön, dass Sie Zeit finden uns mit ihrer Anwesenheit zu beehren, Kain.“ Der Hauptkommissar wirkte ein wenig erbost, lächelte sie aber an. „Lassen Sie sich durch mich nicht stören. Nur zu! Setzen Sie ihren Bericht fort, Frau Kommissarin.“
Pflichtbewusst setzte Kerstin ihren Bericht fort. „Also weiter im Text. Der Zugwagen ist durch die Explosion von den Schienen gehoben worden, hat den Wartebereich an Gleis 1 zerstört, ist in einen dort einfahrenden Zug geprallt und hat danach die obere Glaswand der Haupthalle durchschlagen, bevor er zwei Meter über dem Boden des Untergeschosses zum Stehen kam. Es folgten noch zwei weitere Explosionen, die allem Anschein nach durch die Kettenreaktion der aufeinander auffahrenden Züge verursacht wurden. Die aktuelle Zwischenbilanz sind zirka 80 Tote, 200 Verletzte, und sieben Fahrgäste werden noch vermisst.“
„Danke. Ich denke, das reicht für den Anfang. Lassen sie mich und den Oberkommissar jetzt allein.“
„Ganz wie Sie wünschen Herr Hauptkommissar.“, erwiderte Kerstin pflichtbewusst.
Kain gab ihr die Akte zurück, und sie verschwand mit einem freundlichen Nicken wieder Richtung Hauptgebäude. Der Hauptkommissar wies Kain an ihm zu folgen. Zuerst gingen sie schweigend den Wartebereich von Gleis 3 entlang. Ihr Ziel war zweifelsohne der letzte Waggon des ICE 782. Die Spurensicherung war schon vor Ort gewesen und bis auf zwei Beamte, die Fotos von Trümmern machten und sie in kleine Plastiktüten verpackten, gab es dort niemanden mehr, der sie hören konnte.

Jonas beendete als Erster die Stille. „Gut, das alles zu wissen, aber für was brauchen Sie mich dann hier? So wie es aussieht, haben Sie die Sache soweit im Griff, und die Feuerwehr erledigt den Rest.“
„Es gab noch eine dritte Bombe. Im Raucherwaggon des ICE.“
„Der, in dem die Schießerei stattgefunden hat?“
„Ja, sie ist jedoch viel später gezündet worden als die anderen, und dann haben wir noch etwas gefunden, das Sie interessieren dürfte.“
„So? Meine tote Exfrau ist es wohl nicht?“ Der Hauptkommissar ignorierte diesen Kommentar. „Hey, Weber, Kain ist hier!” Der angesprochene Beamte von der Spurensicherung sah auf. Ohne zu zögern kam er zu ihnen herüber. „Zeigen sie dem Oberkommissar, was wir im letzten Waggon gefunden haben.“ Ein kleiner, brauner Umschlag wechselte den Besitzer. Kain öffnete ihn und warf einen Blick auf die erst kürzlich gemachten Farbbilder einer Sofortbildkamera.

Seine Augen weiteten sich, der Umschlag fiel zu Boden, als Jonas den Mann in weißem Ganzkörperanzug zur Seite stieß und loslief. Erst langsam, dann immer schneller. Sein Ziel war der letzte Waggon des ICE 782. Die Rufe, er solle den Tatort nicht verunreinigen, überhörte er. Jonas musste es mit eigenen Augen gesehen haben, sonst hätte er es wohl nicht geglaubt. Die notdürftigen Absperrungen interessierten ihn nicht. Jonas zerriss sie einfach und stürmte in den Raucherwaggon des Zuges durch das große Loch in der Außenhülle.
Jeder andere hätte den abartigen Gestank nach Verbrennung und die verkohlten Leichenteile zuerst beachtet. Auch die zahllosen Einschusslöcher in den Wänden, durch die das Licht der Notbeleuchtung von draußen hereinfiel waren unter diesem Aspekt allemal interessanter als das, was Kains volle Aufmerksamkeit einnahm. Sein Blick verlor sich in einem beinahe schon unscheinbaren, strudelgleichen Kreis aus rotem Sand, der sich auf Höhe der Garderobe fest in den Boden eingebrannt hatte.

Kleine Hügel wurden zu Dünen. Wind kam auf. Er trug den Sand weiter hinaus in die Wüste. So konnte sie wachsen, gedeihen und sich immer weiter ausbreiten. Die Wüste war ständig im Wandel, doch für diesen Augenblick, der nur einen Wimpernschlag im Gesicht Gottes ausmachte, blieb sie stehen und hielt inne um den Worten zweier Fremder zu lauschen, die beide nicht hierher gehörten.
„Ich hatte es mir ehrlich gesagt größer vorgestellt.“
„Größer?“ Ein überraschtes Lächeln zeichnete sich im Gesicht des Fremden ab, bevor er genüsslich ein weiteres Mal an seiner Zigarre zog. „Größer, das hat mir noch nie jemand auf diese Frage geantwortet.“ Diese Aussage entsprach natürlich nicht ganz der Wahrheit. Die meisten Menschen, die hinübergezogen wurden, reagierten gewöhnlich etwas ablehnender auf die andere Seite. ‚Oh mein Gott, ist das hier die Hölle? Was zum Henker habe ich hier verloren? Wo zum Teufel ist meine Familie?’ Eben etwas ganz Natürliches aus einer nur allzu menschlichen Ecke. Jack war keiner dieser im Schleim lebenden Kriecher, die auf dem Höhepunkt ihres Lebens, den Weg zu Gott entdeckt hatten und von da an glaubten durch regelmäßige Kirchenbesuche, Spenden im Übermaß, die wöchentliche Beichte und ehrenamtliche Arbeit für ihre bisherigen Sünden im diesseitigen Leben Buße tun zu können. Ein alter Irrglaube, dessen lange fortgeführte Tradition bis zu den Ablasszahlungen im frühen, europäischen Mittelalter zurückreicht. Gott vergibt nicht. Jedenfalls nie sofort.

„Sag mir alter Mann. Was kommt als Nächstes?“
„Das hingegen haben mich schon zu viele gefragt.“ Er machte eine kurze Pause um einen weiteren Zug zu nehmen, dann sprach er geduldig weiter. „Was als Nächstes kommt Jack, sollte Dir doch wohl klar sein. Dein Pfad wird lang und steinig sein, und dein Weg zurück ist gut versteckt. Ich will Dir nichts von Prüfungen erzählen, die du zu meistern hast, aber ich will nicht leugnen, dass es sie gibt. Du wirst auf Komplikationen sowie starken Widerstand stoßen und ja auf eine abartige Weise wird man prüfen, ob Du würdig bist. Alles hat nun mal seinen Preis, Junge. Die Schwierigkeit liegt nur darin, dass wir nie wissen werden, wie hoch er ist, bevor es zu spät ist.“
„Sind ja schöne Aussichten. So was in der Art hatte ich schon erwartet. Ein netter, kleiner Spaziergang durch die Wüste der 1000 Gefahren. Ein bisschen wie Jesus von Nazareth, findest Du nicht?“ Der Fremde rückte grinsend seinen Hut zurecht und nahm noch einen Zug. „Wohin wird mich dieser Weg führen?“
„Ich weiß es nicht. Das ist eines dieser Dinge im Leben, die man selbst ergründen muss.“
„Aber wohin soll ich mich wenden?“
„Dein Tod war nur der Anfang, Junge. Lenke Deine Schritte immer dem Horizont entgegen, zur ewigen Stadt hin. Dort wirst du finden, was Du so dringend begehrst. In Babylon wirst du Antworten bekommen und vielleicht auch deinen Weg ins Licht.“
Jack fingerte eine Zigarette aus dem zerdrückten Päckchen, welches er in seiner linken Hosentasche aufbewahrt hatte. „Es gibt also noch viele zu beseitigen, bevor ich zurückkehre.“ „Diese Entscheidung liegt ganz allein bei Dir, mein Freund.“ Es war keine Frage, mehr eine Feststellung.
„Feuer?“ Das Aufklacken eines Sturmfeuerzeugs hallte über den Wüstensand. „Keine Sorge. Du wirst nicht lange allein sein. Ich werde jemanden schicken, der Dir Gesellschaft leistet.“
Im nächsten Moment war der Fremde in Schwarz war verschwunden, als wäre er nie hier gewesen. Zurück blieben nur Jack und das Sturmfeuerzeug, welches in den heißen Wüstensand gefallen war. Er hob es auf und entflammte die Zigarette. „Feuer, wenigstens gibt es hier mehr als genug davon.“

Beitrag geändert von Askeron (23.01.2008 21:18)

hab mir nicht alles durchgelesen aber von dem was ich gelesen hab bin ich beeindruckt...
es is doch irgendwie ein neuer stil bzw einer den ich bis jetzt noch nicht gelesen hab :)
wirklich n1

mfg V!3cH

PS: ich möcht nicht wissen wie du reagierst wenn dein browser abstürtzt :>

12

‚Alte Wunden’

„Darf ich dir noch etwas Kaffee nachschenken, Schätzchen?“ Lily, so lautete wohl ihr Name. Jedenfalls stand er auf dem leicht vergilbten Namensschildchen, das ihre türkisfarbene Kellneruniform links oben auf Brusthöhe zierte. Auch wenn Jack sie nicht näher kannte, war sie das perfekte Beispiel für zerplatzte Träume auf dem Weg zum Ruhm. Sie musste schon eine halbe Ewigkeit in diesem heruntergekommenen Laden arbeiten und ihren Job lieben wie ein Regenwurm die Sonne. Die furchenartigen Falten und der aufgesetzt freundliche Gesichtsausdruck sprachen Bände. „Nein Danke, ich habe noch genug.“ Das war natürlich gelogen. Der Kaffee hier schmeckte mehr als beschissen. Dreckbrühe wäre noch ein Kompliment an den Küchenchef gewesen, der augenscheinlich nicht mal Kaffee richtig hinkriegen konnte. Er fragte sich, wie erst sein Rührei schmecken dürfte. Jack wollte sich nicht vorstellen, wie dieser fette Sack schwitzend in seiner von Kakerlaken und Ratten verseuchten Küche stand, um mit seinen gewaltigen Wurstfingern das Essen für die Gäste zuzubereiten. Nebenbei gab es für ihn Wichtigeres zu durchdenken.

‚Rosie’s Diner - Geöffnet bis zum Morgengrauen’ Hatte auf dem Schild gestanden, lieblos mit blauer Farbe auf einer schlampig zusammengenagelten Anordnung alter Bretter, am Rande der Straße, deren Sinn und Zweck für ihn mehr als deutlich erkennbar gewesen war. Die kürzeste Verbindung zwischen zwei Punkten war seit Alters her eine gerade Linie, und Jack war irgendwo dazwischen auf diesen Weg gekommen.
Was ein Diner im amerikanischen Stil der frühen sechziger Jahre hier draußen im Nichts zu suchen hatte, war eine andere Frage. Aber warum sich beschweren? Nach dem eher eintönigen Marsch durch den roten Wüstensand war es neben dem Lager und dieser Straße eine weitere willkommene Abwechslung.

Sein erneutes Zusammentreffen mit dem Fremden in Schwarz lag schon einige Tage zurück und Jack war eher schleppend im Meer aus Rot vorangekommen. Das Ziel hatte er klar vor Augen. Die Silhouette der ewigen Stadt am Horizont in weiter Ferne schien dennoch nahezu unerreichbar. Babylon, er würde einen Weg dorthin finden, mit allen Mitteln. Einfach Nichts und Niemand würde ihn davon abhalten können.
Die rote Wüste war scheinbar wie jede andere Wüste auch. Hauptsächlich roter Sand, kaum Anderes soweit das Auge reichte, hin und wieder etwas abgestorbenes Gestrüpp, sonst nichts. Tagsüber quälte einen die Hitze, während man nachts von frostiger Kälte erwartet wurde. Ein schöner Ort um jung zu sterben und ruhig zu Grunde zu gehen, wären da nicht die Schreie, die mit der Dunkelheit kamen.
Sie schienen von überall und nirgends zu kommen, qualvoll, schmerzerfüllt oder aussichtslos verzweifelt. Jack konnte es nicht genau definieren, vermutlich hätte er sich mit der Zeit an die Schreie in der Nacht gewöhnen können, aber es war nicht weiter nötig gewesen. Eines Abends verstummten sie und wurden von einer schwarzen Rauchsäule sowie dem schwachen Schein eines gewaltigen Feuers am Horizont abgelöst. Weit konnte es nicht mehr entfernt sein. Das Knacken der Holzscheite war deutlich zu hören. Einige Stunden später wurde Jack in einer kleinen, von mehreren Dünen umschlossenen, Senke schließlich fündig.
In der Mitte eines ebenen Platzes brannten die letzten Reste des Feuers, das mehr wie ein Scheiterhaufen aussah. Große Holzspieße waren in seiner Nähe in den Boden getrieben worden, an denen die letzten Reste gebratenen Fleisches vor sich hin brutzelten.
Um das Feuer herum hatte man in ausreichendem Abstand mehrere provisorische Zelte errichtet, die entweder zerstört oder schwer beschädigt waren. Stofffetzen hingen lose herunter und ermöglichten kurze Einblicke ins Innere. Was immer hier passiert sein musste, die Bewohner dieses Ortes waren noch nicht lange fort.
Etwas abseits konnte Jack noch einen Hügel erkennen, der aschfahl im Mondlicht glänzte. Er vermutete, dass es sich um Knochen und andere Abfälle handelte, wollte sich jedoch nicht weiter damit beschäftigen.
Über alledem lag der immer unwiderstehlicher werdende Geruch nach Gebratenem. Sein Hunger war für Jack kaum noch zu ertragen gewesen. Mit einem gewaltigen Satz sprang er über die Dünenkuppe, die ihm als sicheres Versteck gedient hatte und rannte auf das Lager zu. Etwa zehn Schritte bevor Jack das erste Zelt erreicht hatte, hörte er einen unmenschlichen Schrei hinter sich, laut, klar und eindeutig. Instinktiv ging er hinter den Resten einer zerschlagenen Kiste in Deckung, zog in derselben Bewegung seine Beretta und spähte suchend in die Dunkelheit. Stille, was auch immer diesen Schrei von sich gegeben hatte, es war fort. Eilig griff Jack sich, was er an Fleisch tragen konnte und verschwand im Dunkel der Nacht.

Auf die Straße stieß er zwei Tage später. Im Grunde bestand sie nur aus zwei breiten Spuren grauem Teer, dessen gelbe Fahrbahnmarkierungen größtenteils verblasst waren. Sie schien in beiden Richtungen bis zum Horizont zu verlaufen. Auf der einen Seite war kein Ende in Sicht. Auf der anderen ragten in weiter Ferne die kaum erkennbaren Umrisse einer Stadt in den wolkenlosen Himmel. Babylon, das musste es sein. Er hatte endlich den Weg gefunden. Es war alles nur noch eine Frage der Zeit. Schon komisch, sie hatte einfach so dagelegen, am Rande einer Ebene, von denen er schon zu viele hatte durchqueren müssen, unauffällig und unscheinbar, als hätte sie dort schon immer auf ihn gewartet. Zuerst war es nach all dem Sand etwas ungewohnt, aber mit der Zeit tat es gut, wieder festen Boden unter den Füßen zu haben.

Verrottet, verlassen und heruntergekommen. Hätte Jack den Betonklotz am Rande der Straße beschreiben müssen, wären ihm sicher diese drei Worte in den Sinn gekommen. Von außen machte das Diner zweifellos keinen guten Eindruck. Die Fensterscheiben waren überraschenderweise alle noch in Takt, doch genau wie die eigentlich farbenfrohe Leuchtreklame, die einladend 'Rosie’s Diner – Restaurant und Cafe' verkündete, unter einer dicken Sandschicht begraben. Wie so oft im Leben sind es jedoch die inneren Werte die zählen. Selbst wenn hier niemand mehr gelebt hätte, böte es zumindest für die kommenden Nächte ein solides Dach über dem Kopf.

„Wie schaut es mit dem Essen aus?“
„Ein bisschen Geduld noch, Rodney hat gerade erst den Herd angeworfen.“ Lily entfernte sich mit ihrem falschen Lächeln, in einer Art vorsichtigem Tippelschritt, um einen weiteren Gast am Tresen mit dem Kaffee zu belästigen. Es war mehr als offensichtlich, dass ihre Stöckelschuhe maßgeblich zu der unbequemen Art zu gehen beitrugen. Etwas stimmte hier nicht. Dieses Gefühl hatte Jack schon beim Betreten des verhältnismäßig gut gepflegten Innenraumes gehabt.
Die wenigen Personen, die außer ihm noch hier waren, schienen genau wie Lily keinen Anstoß an seinem entstellten Äußeren zu nehmen. Außer ihr gab es da noch Rodney, den untalentierten Koch, den Jack nur kurz im Bullauge der Schwenktür zur Küche gesehen hatte sowie zwei weitere Gäste im Schankraum, beides Männer mittleren Alters in normaler Straßenkleidung. Einer von ihnen saß an einem Tisch direkt neben dem Eingang und hatte seinen Kopf schon seit einer guten halben Stunde nicht mehr aus der Zeitung, die er gerade las, gesteckt. Nicht mal als Lily ihm auch etwas Kaffee anbot, hatte er sich die Mühe gemacht auch nur einen Moment aufzusehen. Der andere saß vier Barhocker weiter mit Jack am Tresen. Ein Vielfraß, wie er nicht in jedem Buche stand. Gertenschlank und schlaksig schaufelte er mittlerweile die dritte Portion French Fries aus einer übergroßen Porzellanschüssel mit den Händen in seinen ketchupverschmierten Mund. Wer waren diese beiden Gestalten? Suchende, wie er einer war? Und was noch wichtiger war, wie kamen sie hierher? Auf dem von Sand und Gerümpel beherrschten Vorplatz hatte Jack jedenfalls keine Wagen, Pferde oder sonstige Spuren eines Transportmittels gesehen. Es hatte nicht mal Fußspuren gegeben, aber die hätte der Wind sowieso nach kurzer Zeit unkenntlich gemacht.

Auch wenn sich das ungewöhnliche Gefühl bekannter Vertrautheit in seinem Zusammenhang bekannt machte, interessierte Jack der gierige Vielfraß nicht weiter. Es wären unpassende Gedanken gewesen sich weiter dem hypnotischen Spiel der Völlerei zu widmen.
Des Weiteren schien es ekelhaft ihm beim regelrechten Kampffressen zuschauen zu müssen, und irgendwie steigerte es den eigenen Hunger nur noch mehr.
Der Mann hinter der Zeitung wirkte weniger reizvoll. Immerhin war es weitaus appetitlicher ihm beim exzessiven Studieren seiner Lektüre zuzusehen. Jemand, der so las, hatte entweder eine Leseschwäche oder eindeutig etwas, das es sich zu lesen lohnte. Wie ein unüberwindbarer Wall aus Papier und Druckerschwärze schirmte ihn die Zeitung von der restlichen Welt ab. Ein wenig bekannter Kriegstreiber hat einmal gesagt, dass Medien die wahren Massenvernichtungswaffen der modernen Gesellschaft darstellen. Auch wenn er diese These ein halbes Jahrhundert zu früh aufgestellt hatte, hat sie unter heutigen Gesichtspunkten einen erschreckend hohen Wahrheitsgehalt.

Medien gehen unter die Haut. Sie dringen tief in deinen Körper ein und fressen sich im Unterbewusstsein des hilflosen Verstandes fest. Sie beeinflussen uns jeden Tag aufs Neue. Es ist keineswegs mehr egal, was wir Trinken, Essen oder Anziehen. Die Medien geben ein Metrum vor, nach dem sich die breite Masse zu orientieren hat. Wie Rinder, die zur Schlachtbank getrieben werden. Richtig oder falsch gibt es nicht mehr. Alles kann ins rechte Licht gerückt werden. Kleine Dramen des Alltags, eben so gut wie wichtige Entscheidungen, die ganze Länder und Kontinente ins Chaos stürzen könnten. Die Medien berichten als Erste darüber.

Auf den ersten Blick hätte man annehmen können, dass es sich um eines dieser Käseblätter handelte, die man zu Hauff an jedem Kiosk nachgeworfen bekommt, und von denen es schon viel zu viele gab. Solche Papierverschwendungen haben unter gewissen Umständen durchaus einen akzeptablen Unterhaltungswert, aber alles in allem sind sie selten das Ökopapier wert, auf das sie gedruckt wurden. Jack konnte von seinem Platz nur eine Ansammlung kleiner Textblöcke erkennen, die willkürlich durch Absätze oder Illustrationen getrennt wurden.

„Einmal die 34. Rührei mit extra Bacon.“ rief Rodney aus der Durchreiche in den mit Totenstille gefüllten Schankraum. Das gelegentliche Schmatzen des Vielfraßes am Tresen, Wind, der sandig an der Fassade kratzte, das Klappern einer schon längst wartungsbedürftigen Klimaanlage und ein kaum hörbarer golden Oldie, den die Jukebox neben dem Gang zu den Toiletten spielte. Still war es hier keineswegs, eine andere Art von Stille beherrschte den Raum. Obwohl Rodney genau wusste, dass Lily es offensichtlich hasste, und es eigentlich nicht nötig war, schlug er noch zweimal auf die kuppelförmige Klingel, bevor sein Mondgesicht wieder in der Küche verschwand. Macht der Gewohnheit könnte man annehmen, pure Gehässigkeit entsprach mehr der Wahrheit.
„Guten Appetit wünsche ich!“ Lily stellte den gut gefüllten Teller vor Jack auf den Tresen und wandte sich wieder wichtigeren Dingen zu. Anfängliches Zögern gab es für jemanden wie Jack nicht. Nach all den Wochen, die erste vernünftige Mahlzeit. An den Ecken verbrannt und mit viel Liebe zubereitet, aber er scherte sich nicht darum. Von den besonders schwarzen Stellen würde er jedoch die Finger lassen. Jack war nur am Verhungern, nicht lebensmüde.
Die ersten Bissen gingen runter wie Öl. Es schmeckte verhältnismäßig gut, und so war es kein Wunder, dass sich schon ein paar Happen später die übliche Routine wieder einstellte. Jack konnte nicht einfach dasitzen und es sich schmecken lassen. So etwas gab es in seiner Branche nicht.

„Bombenanschlag auf Fuldaer Bahnhof – Ganze Stadt im Ausnahmezustand?“ Die Headline war groß und vom Tresen aus gut zu erkennen gewesen. Nur kurz hatte Jack mit dem Gedanken gespielt, dann war er aufgestanden und hatte sich mit seinem Teller an den Tisch mit der Zeitung gesetzt. Flüchtig überflog er die anderen Artikel. „Häuserbrand am Aschenberg – Hunderte über Nacht obdachlos“, „ Der Unheimliche hat wieder zugeschlagen?! - Einzige Überlebende seines letzten Massakers seit Freitag vermisst“, „Namhafter Reporter von wütendem Mob krankenhausreif geschlagen.“ Im Grunde waren es nur Lappalien, die im Vergleich zur Headline, welche seine Aufmerksamkeit geweckt hatte, weniger interessant waren. Nur Text, keine Bilder, im Wesentlichen wurde auf die Fotoserie sowie einen Auszug aus dem ausführlichen Bericht eines Oberkommissars auf Seite 5 verwiesen.
„Entschuldigen Sie, aber würde es ihnen etwas ausmachen mir einen Teil ihrer Zeitung für einen Moment zu leihen?“ Jack sprach den Mann hinter der Zeitung, der bisher keine Notiz von ihm genommen hatte, direkt an. Sicher war er gerade auf Seite 5 und der dortige Bericht so fesselnd, dass er nicht bemerkt hatte, wie sich Jack ihm gegenüber hingesetzt hatte. Statt einer klaren Antwort bekam Jack etwas, mit dem er selbst hier draußen nicht gerechnet hatte.
Dabei geschah erstmal nichts. Im nächsten Moment spaltete sich aber schon die Zeitung und eine Klinge wurde durch den fast leeren Teller in den Tisch getrieben. Ein blutverkrustetes Butterfly, dessen Besitzer Jacks Weg vor gar nicht allzu langer Zeit gekreuzt hatte. „Ist es nicht eher das was sie suchen?“ Walter von Hagens einäugiges Gesicht starrte ihn mordlüstern grinsend von der anderen Seite des Tisches an.

Einen einzelnen Schuss, mehr brauchte Jack nicht. Die Kugel durchschlug von Hagens Brustkorb und riss ein beachtliches Loch in seinen Oberkörper, dessen blutiger Inhalt die bequeme Lederbank in angenehmes Rot färbte. Das diabolische Grinsen wich einem Ausdruck überraschten Entsetzens, bevor er das Auge verdrehte und tödlich getroffen nach hinten kippte.
Jack fuhr herum, die Waffe noch immer im Anschlag. Sie waren allein. Der Platz, an dem der Vielfraß gesessen hatte, war leer. Er hatte endlich aufgehört, Jack hatte ihm die richtige Motivation gegeben. Von Lily gab es auch keine Spur. Sie musste zu Rodney in die Küche geflohen sein. Jack stand auf und näherte sich langsam dem Tresen.
„JACK!“ Der Schrei ging einem durch Mark und Bein. „Sie wollen uns doch nicht etwa schon verlassen?“ Der Angesprochene drehte sich im selben Moment um, die Waffenhand hoch gerissen, mit dem Finger am Abzug, dieses Mal zögerte er jedoch.
„Von Hagens? Welch unangenehme Überraschung.“ Walter stand am anderen Ende des Tresens, das blutverkrustete Butterfly hielt er in der linken Hand. „Dachten sie wirklich, dass ich es ihnen wieder so leicht machen würde?“ Mit der Klingenspitze deutete er auf das Loch in seiner Brust. Es war nach wie vor vorhanden und schien ihn in keinster Weise zu beeinflussen. „Sie sehen also, auch ich habe mich verändert.“
Das hatte er in der Tat und Jack hatte augenscheinlich dazu beigetragen. Er trug immer noch denselben Anzug, den er im Zug getragen hatte. Walter hatte sich nicht die Mühe gemacht seine leere Augenhöhle zu verdecken oder auf sonst eine Weise zu verbergen, sodass man bei genauerem Hinsehen einen Blick auf das Innere seines Schädels hätte werfen können.
Die Wunde, die Jack ihm hier zugefügt hatte, war weiterhin vorhanden, und wenn ihn schon die Kugel durch den Brustkorb nicht hatte töten können, die Kopfverletzung hätte ihn allemal umgebracht. Dennoch war er hier und immer noch quicklebendig.
„Ist nicht zu übersehen. Was macht ihr Auge?“ Ein Anflug von Zorn huschte durch Walters selbstzufriedenes Gesicht. Jack ließ ihn sprechen. Das war das Geringste, was er ihm schuldete.
„Dem geht es gut. Wissen sie Jack… Ich darf sie doch Jack nennen? Ich bin eigentlich kein besonders nachtragender Mensch. Wenn sie mich näher kennen gelernt hätten, wüssten sie, dass ich alles andere als jähzornig bin, aber die Umstände wollten es wohl anders. Schicksal. So sehe ich das, und ich danke ihnen dafür, dass ich hier sein darf. In der kurzen Zeit, die ich hier bin, habe ich viel gelernt. Über mich und sie. Antworten auf Fragen, die mich schon immer gequält haben. Es steht nur noch eine klitzekleine Sache zwischen mir und meinem vollkommenen Glück.“
„Und das wäre?“
„Ach kommen sie schon Jack. Sie sind doch ein kluger Bursche. Tony hat sie gar nicht so begriffsstutzig beschrieben.“
„Tony?“ Jack sprach diesen Namen noch mal aus, er klang bekannt, irgendwie verband sich auch ein Gefühl von Vertrauen mit diesem ihm, aber Jack konnte es nicht genau einordnen. Ob er einen Tony gekannt hatte? Aber woher? Jack konnte sich nicht erinnern. Es war auch nicht nötig. Das Leben führte hier Regie oder vielmehr der Tod, und es war Zeit für die nächste Szene.
Die Umrisse eines Mannes schnellten hinter dem Tresen hervor. Er war schnell, keine Frage. Zu schnell für Jack. Noch ehe er reagieren konnte, hatte der Mann, den er vorhin spontan Vielfraß getauft hatte, einen 45er Colt auf Jacks Kopf gerichtet. „Runter mit der Waffe!“ Jacks eben noch fester Griff um die Beretta löste sich, und die Waffe fiel zu Boden. „Ist schon komisch Walter, ich habe ihre Stimme erst gar nicht erkannt. Sie klingen so anders, wenn sie nicht um ihr Leben winseln.“ Stämmige Arme ergriffen Jack von hinten und drückten die seinen sowie seinen Oberkörper fest zusammen. Es musste Rodney sein, soviel verriet der penetrante Gestank nach Schweiß und ranzigem Fett.
Dieser fette Bastard gehörte also auch zu ihnen. „Du siehst Jack. Ich habe alles wieder unter Kontrolle.“ Walters Griff um das Butterfly wurde fester und mit einem triumphierenden Lächeln kam er auf Jack zu. Zwei Schritte vor ihm blieb er stehen. „Ich sollte mir endlich zurückholen, was mir gehört. Das wäre doch nur fair oder?“ Die Hand mit dem Messer über dem Kopf erhoben sah Walter ein letztes Mal in das Gesicht des Mannes, der sein Leben zerstört hatte. Jack achtete nur auf die Klinge, die langsam auf sein rechtes Auge zu kam, dann begann er zu lachen und für einen Moment schien alles still zu stehen.

Die Nacht war im Begriff das letzte Licht des Tages zu verschlingen. Die schwarzen Sonnen hatten sich fast wieder vereint und schon in Kürze würde das Blau des Mondes seinen kalten Schleier über der Welt ausbreiten. Das wärmende rote Licht zog sich immer weiter zurück um Platz zu machen für die Nacht. Bei einem kleinen Diner am Rande der großen Straße machte es halt und verweilte für den Bruchteil einer Sekunde. Die Nacht konnte warten.

Die doppelte Schwingtür des Diners wurde aufgestoßen. Ein Mann trat hinaus ins Freie. Blut hatte seine weißen Haare an einigen Stellen verfärbt, und auch seine Kleidung war voll davon. Der rechte Arm hing schlaff herunter. In seiner linken Hand hielt er eine Beretta, an der neben dem Blut Knochensplitter und ein wenig Gehirnmasse klebten. Den Kopf in Gedanken versunken gesenkt führte ihn sein bedächtiger Schritt immer weiter gen Straße.
Die unverwechselbare Hupe eines alten Ford Mustang ließ ihn überrascht aufsehen.
Der komplett schwarz lackierte Wagen parkte mit heruntergekurbelten Fenstern auf der anderen Straßenseite. Neben der Fahrerseite stand ein hoch gewachsener Mann in orangefarbener Sträflingskleidung. Sein langes blondes Haar wehte im aufkommenden Wind. Ash rückte seine verspiegelte Sonnebrille auf Stirnhöhe, bevor er ein weiteres Mal die Hupe betätigte. „Du bist Jack, nehme ich an?“

Beitrag geändert von Askeron (23.01.2008 21:19)

Vorweg erstmal danke an alle, die ihre Meinung zu 'In Nomine' gepostet haben. Denn letzten Endes sind es eure Meinungen, die zum Weiterschreiben motivieren ;)

@V!3cH: Wie Foolish Fox Furry schon richtig gestellt hat wäre es wirklich etwas naiv so viel Text nur im Browser zu schreiben. Word ist da wirklich hilfreicher, auch wenn beim Übertragen ins Forum einige Dinge verloren gehen. Sowohl von der Optik her, als auch von Kursiv hervorgehobenen Passagen und sonstigen Verschönerungen, die im Forum nicht nötig sind. Wer Intresse an einer Worddokumentversion der Geschichte hat kann mich gerne anschreiben.

@Foolish Fox Furry: Es freut mich das meine Geschichte hier so großen Anklang gefunden hat. Zwar sind es viele stille Leser, aber im Nachhinein würde es auch blöd klingen über tausend Mal das Selbe zu hören. Da die Geschichte immer noch am Anfang ihres Weges steht wird das sicher noch viel weiter gehen, aber lassen wir uns überraschen.

@Marya: Jep, das ist ein kleines Problem der Geschichte. War das erste Kapitel weitestgehend noch sehr episodenhaft laufen nun im Zweiten viele Wege zusammen und die Handlung wird straffer und die Charaktere werden etwas übersichtlicher. Nichts desto trotz sind noch sieben weitere Kapitel geplant und vielleicht wird 'In Nomine' auch irgendwann mal im Laden stehen :)

Nochmal Danke an Alle, die In Nomine dahin gebracht haben wo es heute ist. Fortsetzung folgt... ;)

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‚Vier Stufen des Wahnsinns’

Wahnsinn, eine treffende Art einen extrem gestörten Zustand geistiger Verwirrtheit näher zu beschreiben. Nicht jeder, der eine für alle ersichtliche Macke hat, ist gleich ein gefährlicher Psychopath, der in seiner Freizeit Augäpfel und sonstige Leichenteile sammelt. Er oder sie sind nur auf dem besten Weg dahin, weiter nichts. Vier Stufen und der Weg in den Abgrund kann endlich beginnen.

Stufe 1 – Leichte Störungen

So hatte wohl alles angefangen. Ein paar unbedachte Handlungen in Kombination mit schlechten Angewohnheiten und unglücklichen Erfahrungen, dazu eine Prise Paranoia, der Grundstein war gelegt.

Weiße, kahle Wände, der Gang schien endlos und trist. Unterbrochen wurde diese monotone Einöde von gelegentlichen Einbuchtungen, die allesamt Türen in andere Welten waren. Hinter jeder einzelnen verbarg sich das Zimmer eines anderen Patienten, deren Gesellschaft er die letzten Monate nur zu gerne hatte vermeiden wollen. Seine Schritte lenkten ihn unausweichlich auf das grelle weiße Licht zu.
Hier gab es nicht mal Haltestangen, an denen man sich hätte festhalten können, um nicht über die eigenen Füße zu stolpern, oder es beim Hinauswürgen der starken Medikamente leichter zu haben. Lediglich strahlendes Weiß, ohne irgendwelche Abwechslung. Selbst der Boden war makellos, regelrecht poliert. Diese Stille, diese herrliche Stille, das weiße Licht zog ihn immer weiter an.
Etwas veränderte sich. Ein schwarzer Schatten trat in das grelle Licht und mit einem Mal färbten sich die Wände rot. Seine Welt veränderte sich. Die Wände bekamen Risse und wurden langsam spröde. Wenn er sie berührt hätte, wären sie sicher genauso wie der Boden geworden. Es knirschte und grollte überall, als würde er auf Sand laufen. Ein markerschütternder Schrei riss seinen Blick wieder zum Ende des Ganges. Dort stand sie, in einem roten Abendkleid, seinen Namen rufend.
Obwohl keine Brise wehte, tanzten ihre langen schwarzen Haare im nicht vorhandenen Wind, diese Augen, rubinrot, einfach wunderschön, starrten ihn durchdringend an. Ihm war, als wollte sie jeden Moment ihren Mund öffnen und ihm etwas Wichtiges sagen, aber sie stand nur da und lächelte ihn an.

„So Neuer, kommen wir zu einem unserer prominenteren Gäste. Insasse 73A – Jack Leba, auch genannt Messer - Jack.“ Der ältere Pfleger machte eine Pause, als ob die eben gesagten Worte etwas bedeuten würden, und der beinah zu übermotivierte junge Mann neben ihm nun einen verbalen Schlag verdauen müsste. Nach dem richtigen Schlüssel suchend sprach er weiter. „Einen seltsamen Ort hast Du dir da ausgesucht. Es gibt sicher schönere Fleckchen um die zwei Wochen Sozialpraktikum deiner Schule abzusitzen. Warum hast du dich gerade für unsere Einrichtung entschieden, Stefan?“
Ein schüchterner, leicht verlegener Blick des jungen Mannes folgte, bevor Stefan antworte. „Nun Herr Müller…“
„Bitte nenn mich Hans, wir sind hier alle Kollegen, egal wie lange man schon dabei ist.“ Hans sah ihn nicht an, er hatte scheinbar den richtigen Schlüssel gefunden und öffnete vorsichtig die Tür.
„Nun Hans“, begann Stefan wieder, „mir macht es Spaß bedürftigen Menschen zu helfen, und hier werde ich sicher genug davon finden.“ Es klang wie abgelesen, einfach aus einem Textbuch zitiert um ja das Richtige bei einem Vorstellungsgespräch zu sagen, jedenfalls war es ein Bruchteil der Worte, die ihm seine Mutter immer wieder eingeimpft hatte. „Ein bisschen Vitamin B war natürlich auch im Spiel“, fügte er triumphierend hinzu, als sie die Zelle betraten.

Stufe 2 – Perfektionismus

Es gibt nichts Halbes und nichts Ganzes. Entweder ist man über alle Maßen glücklich oder versinkt im Sumpf des Elends. Es ist wie mit den zwei Seiten einer Münze, und einen Mittelweg gibt es auch hier nur selten.

Kurz nachdem sie den komplett ausgepolsterten Raum betreten hatten, verschwand die aufgesetzte Heiterkeit aus Stefans Gesicht. Hier gab es nicht viel zu sehen, aber es reichte um in seinem Kopf den richtigen Eindruck entstehen zu lassen.
Nur mit Gummi überzogene Wände, die den Insassen von möglichen Selbstverstümmlungs- sowie Suizidversuchen abhalten sollten, keine Möbel oder sonstigen Gegenstände, die dabei hätten helfen können, und in einer Ecke kauerte dieses bemitleidenswerte Häufchen Elend. Barfuss und in eine Zwangsjacke gehüllt, saß er da und blickte mit seinem kahl rasierten Kopf stumm gen Boden. Stefan wollte schon nach dem Plastikbecherchen für die Pillen suchen, wie er es in den letzten fünf Räumen getan hatte, aber Hans hielt ihn zurück.
„Schon gut, ich übernehme das.“ Er nahm eine der größeren Spritzen von ihrem Medikamentenwagen und ging vorsichtig auf Jack zu.
Nicht das Vorsicht geboten gewesen wäre. Der Patient hatte schon seit Monaten kein Wort mehr gesprochen und auch sonst keine Anstalten gemacht sich irgendwie aggressiv zu zeigen. Hans wusste das.
„Einen schönen Nachmittag wünsche ich, Herr Leba. Wie geht es uns denn heute?“ Stefan war zugleich fasziniert von ihm, aber auch ein wenig enttäuscht. Dieser kümmerliche Rest eines menschlichen Wesens sollte der berüchtigte Jack Leba sein, der beinah seine ganze Familie in nur einer Nacht regelrecht geschlachtet hatte. Keine Reaktion, er blinzelte nicht mal als ihm Hans die Spritze in den Arm einführte, er schien in einer ganz anderen Welt zu sein.

Stufe 3 – Obsession

Glück, viele werden nie glücklich sein. Selbst, wenn alle ihre Wünsche in Erfüllung gehen würden, fänden sie immer noch etwas, das sie wieder ins alte Unglücklichsein zurückreißt. Hat man erst einmal dieses nie enden wollende Gefühl der Leere in sich aufgenommen, wird man es nie wieder loswerden.

„Was willst Du von mir?“ Jack ging weiter auf die Frau im Abendkleid zu.
Roter Sand rieselte von der Decke. Mittlerweile hatte sich der ganze Gang in ein sandig abstraktes Gebilde verformt, lediglich das weiße Licht hinter ihr war gleich geblieben.
„Du gefällst mir, Jack.“ Ihre Stimme klang wie die eines Engels.
„Das ist keine Antwort auf meine Frage.“
Sie kicherte. Es klang als hätte sie eine Kreissäge geschluckt. Jack scherte sich nicht weiter um ihre ungewöhnliche Art zu lachen.
„Komm zum Punkt. Ich hab nicht den ganzen Tag Zeit. Sprich aus, was du willst, oder verschwinde.“
Wieder dieses lästige Kichern. „Du gefällst mir, wirklich, ich mag Männer wie dich, die gleich zur Sache kommen und sich nicht mit dem ganzen Drumherum aufhalten.“
Jack blieb stehen, er stand gut drei Schritte von ihr entfernt und aus der Nähe betrachtet war sie noch atemberaubender.
„Ich bin hier um dich aus deinem Elend zu erlösen. Es ist einfacher, als Du denkst. Das Glück liegt nur einen Kuss entfernt. Die Entscheidung jedoch liegt nicht bei Dir.“ Sie kam einen Schritt auf ihn zu und ergriff seinen linken Arm.
Ihre sanfte Berührung wurde zu einem stechenden Schmerz, es brannte wie Feuer, während sie ihn weiter zu sich zog. „Es wird Zeit aufzuwachen Jack, es gibt noch so viel zu tun.“ Im nächsten Moment berührten sich ihre Lippen, und die Qual wich einem Gefühl höchsten Glücks.

Stufe 4 - Wahnsinn

Der Teufel steckt im Detail. Wie abgedroschen diese Aussage auch klingen mag, sie trifft leider nur allzu oft ins Schwarze. Wieso sich mit nur einer Kleinigkeit quälen, wenn man den Wahnsinn auf das volle Spektrum ausweiten kann?

„Fast Mitternacht, das letzte Mal, dass wir uns heute sehen.“ Hans hatte Stefan schon vor zwei Stunden nach Hause geschickt und sich bei seinem letzten Durchgang besonders beeilt. Schließlich war morgen Valentinstag und seine Freundin wartete zu Hause schon sehnsüchtig auf ihn. „In einer Dreiviertelstunde kommt endlich die Nachtschicht. Dann kann ich heimgehen, und es meiner Kleinen mal wieder richtig besorgen, etwas, das Du wohl nie mehr tun wirst.“ Er nahm die letzte Spritze vom Wagen, schloss die Tür auf und betrat die Zelle.
Der Geruch nach verbranntem Fleisch stieß ihm entgegen. Hans zögerte. Jack saß noch genauso da, wie sie ihn vorhin zurückgelassen hatten. Sicher nur Einbildung oder die Lüftung spinnt mal wieder, nichts Beunruhigendes eigentlich.
Hans kniete sich neben ihn, legte die Spritze auf den Boden und öffnete den linken Ärmel der Zwangsjacke. Seine Augen weiteten sich. Etwas brannte sich in die Haut, als würde jemand mit einem glühendheißen Stift darauf zeichnen.
Erst wurde nur ein Kreis geschlossen, in seinem Innern bildete sich ein Dreieck, an dessen Enden sich drei abgerundete Zacken einen Weg durch Jacks oberste Hautschichten bahnten. „Was zum Henker?“ Es hatte aufgehört. Das glühende Dreieck im Innern verblasste, bis es nicht mehr zu sehen war.

Stufe 5 - Kontrolle

Der erste Schritt zur Besserung und für manche auch der letzte. Nur wer seine Ängste und Fehler erkennt, kann lernen sie zu kontrollieren und wird wieder Herr seiner oder ihrer Welt werden.

„Was macht dein Arm?“ Ein kleiner Anflug von Besorgnis huschte über Ashs raues Gesicht. „Nichts weiter. Er hängt nur ein bisschen rum.“ KRACK. Welch’ heilende Wirkung die Abdeckung des Handschuhfachs doch haben kann.
„So was muss doch wehtun?“
„Geht schon!“ Jack griff nach der angebrochenen Flasche Tequila, welche an ihrem scheinbar angestammten Platz im eigentlich für Karten vorgesehenen Fach der Beifahrertür auf ihn wartete und genehmigte sich einen Schluck. Er hatte die freudigen Schmerzen des Widereinrenkens soweit unter Kontrolle und bis auf ein Gefühl der Taubheit in seinem Arm, war er sichtlich auf dem Weg der Besserung.
Sie hatten das Diner nach einem letzten Zwischenfall hinter sich gelassen und waren jetzt mit 90 PS unter der Haube auf dem Weg zum Horizont, der ewigen Stadt entgegen.
„Zigarette?“ Ash rauchte nicht mehr, jedenfalls hatte er es sich seinerzeit abgewöhnt, der Kinder wegen. Wieder eines dieser sinnlosen Opfer, die er vergebens erbracht hatte. Das war damals und damals war egal, solange man die Vorzüge der anderen Seite in vollen Zügen genießen konnte.
Immer noch trinkend nahm Jack eine Zigarette aus dem ihm angebotenen Päckchen und entflammte sie schon Sekunden später mit der gewohnten Routine. Seine eigenen waren in diesem Moment ein eher zweifelhaftes Vergnügen. Der Geschmack von getrocknetem Blut könnte einer Zigarette sicher das gewisse Etwas verleihen. Diese Erfahrung würde er dennoch für später aufheben, viel später.
„Der Alte hatte Recht. Du verstehst dein Handwerk zweifelsohne!“, fing Ash wieder an, um etwas Leben in ihre bisher eisige Unterhaltung zu bringen, „Aber was hatte die Frau mit der Sache zu tun gehabt?“

„Was hatte die Frau mit der Sache zu tun gehabt?“ Ash sah ihn neugierig an. Was hätte Jack in diesem Moment antworten sollen? ‚Nur ein Reflex?’, ‚Spaß am Töten?’ waren sicher gute Antworten, aber Routine traf es wohl am ehesten. Jack hinterließ nie lebende Zeugen. Wieso auch? Gnade und Mitleid sind tugendhafte Attribute, die einem jeden Moment in den Rücken fallen können. Wie dankbar das eben verschonte Opfer auch ist, es wird keine Sekunde zögern dich bei der nächsten Gelegenheit zu verraten und dir so alle bisherigen Qualen zurückzuzahlen. Lily hatte keine Gnade verdient. Zur falschen Zeit am falschen Ort mit der richtigen Einstellung. So ist das Leben, mehr gibt es dazu nicht zu sagen.

Wie sie da gelegen hatte, blutend und röchelnd vor ihnen im Staub, aus dem ihre bemitleidenswerte Rasse, durch das Wunder der Evolution vor Äonen hervor gekrochen war, langsam ihren verwundeten Körper in ihre Richtung bewegend. Auf die Winchester zu, die sie noch vor kurzem fest entschlossen in beiden Händen gehalten hatte und die nun wie eine Grenze zwischen ihnen lag. Gott liebt es den Menschen ein Messer in die Brust zu rammen und die Klinge danach etwas zu drehen. In diesem Moment war Jack Gott gewesen, ihr Gott, Herr über Leben und Tod. Er drückte noch zweimal ab, nur ein Reflex, aber er ersparte ihr das kommende Elend.

„Manchmal ist der Gedanke etwas tun zu können genauso befriedigend, wie es wirklich getan zu haben. Nur ein kleiner Vorschlag fürs nächste Mal.“
Ashs Worte ignorierend nahm Jack noch einen weiteren Schluck aus der vergilbten Flasche. „Wie weit ist es noch?“
„Dieser Ort nimmt es mit Entfernungen nicht so genau. Vielleicht sind wir schon morgen am Ziel oder erst in einigen Wochen.“ Ash konzentrierte sich wieder auf die Straße. Jack rauchte schweigend die Zigarette weiter und warf nach kurzem Überlegen den beinahe halb heruntergebrannten Kippenstummel aus dem geöffneten Fenster. Er würde sich etwas ausruhen und vielleicht sogar schlafen, ruhigen und gesunden Schlaf haben, so wie er ihn schon lange nicht mehr gehabt hatte.

Der Wagen fuhr weiter durch das zweifelhafte Dunkel der Nacht, immer weiter seinem ungewissen Ziel entgegen. Einsam und verlassen lag die Zigarette am Straßenrand, bis sie jemand von ihrem Elend erlöste. Ihr rotes Kleid flatterte im kühlen Nachtwind, und sie lächelte während ihr Blick den immer kleiner werdenden Rücklichtern in weiter Ferne folgte.

Beitrag geändert von Askeron (23.01.2008 21:22)

jo habe nur son bischen in der story rumgezapt werde sie mir aber 100% noch durchlesen aber was ich sagen wollte sie ist optisch richtig gut aufgebaut, woltle ich nurmal loswerden kannst dich ja auch mal das angucken war ich geschrieben habe ist wahrscheinlicht nicht ganz auf deinem niveu kannst dir aber mal antuen und kritsieren wenn du lust hats bis denne und ich werde dir dann mal ausfürhliches reveiw schreiben

Die Geschichte wurde wirklich in einem sehr guten Stil geschrieben. Würdest du ein Buch rausbringen würde ich bestimmt es kaufen. Und sogar zu ende lesen ;)

Liebe Grüße

Mejiro